О чем, о ком вы, вести черные?
Закрыты сокола глаза.
Над караулами почетными
Пустыми стали
Небеса.
О чем вы, струны телеграфа?
Виски мне ломит.
Ложь!
Обман!
Но повторяется сократно:
Вчера...Сегодня...Амет-Хан...
Не верю! Будет непогода,
Плоды и травы град побьет,
Но не погибнет
Сын народа
Покуда жив его народ!
(Сеитумер Эмин. Отрывок из поэмы"Сын Алупки")
Источник
http://anaurt.com